domingo, 8 de noviembre de 2020

PEQUEÑOS MALESTARES LLAMADOS POESÍA II

 T.A.D.M.L


Creciendo...

cual raíz en tu carne.

Naciendo en tu sangre

enjuago la miseria humana

entre sábanas

acurrucando nuestras pieles.

Cuántas idas y venidas

fríos, calores

hinchando los temores.

Te hablo, escribo estiércol 

inflando estos órganos.

Enciende este mundo

mientras tus manos

sostienen mis costillas rotas.

Yo te amo al filo

de esta vida.

¿Quién es vida?

Yo amo las familias

brotando de tus células.

Mírame otra vez

estoy doliendo calladita.




AYER


Ayer me fui a morir, regresé

olvidé tu sonrisa, la fuerza de tu amor.

Ausencia en nuestros pies

uñas por doquier.

Sobre el piso, la cama...




TIERRA MÍA


Arena... caña

Mil vaivenes, caracolitos

enmarcados en tus ojitos.

Languideces, putrefacta

lamentas hijos, exclamas silente.

Vorágine, llanto...vientre plano

mitocondria.

Te meces, haces frío, vomitas flama.

Te veo... 





ACUOSA


Espesa, babosa, acuosa

Desencuentros, ladridos mordiscos

en la infancia.

La hora inexacta estampó el primer beso

cartílagos en nuestros pellejos.

Abrí esta vida, mi vida... tu vida.





RECUERDAS


Mi amor tiene madres, hijas.

Mi amor por ti nace en el refugio

 ¿Recuerdas?

Dónde está quien cuida, abriga

... dónde carita ¡dónde!

Ahora cuelgas de esta memoria

me temo que desaparecer

no sana... se es apátrida

entre piedras cósmicas.

Sofoca mis duendes

 ¿Recuerdas? , nunca más estarás sola.




DEBAJO DE MI CAMA


Debajo de mí, cruje... huesecillos, debajo de mi ser se está 

devorando el hambre sin que yo pueda lidiar con ello.

Debajo, probablemente se olvidó de hacerlo antes

 sigue ahí, voy a colapsar dentro de mis oídos.


Debajo de mi anatomía se perpetúa la masacre de algún roedor 

yo no lo sé, talvez avecilla, miniatura de reptil...

Debajo de esta masa, mi nombre apuntalado

 no sabré huir entre pánicos, reparos, desganos...

impensado, prosigue el ritual.

Debajo de estos trapos estoy anudando mis silencios

 me muevo de aquí para allá

al compás de esta noche calamitosamente tibia.

Debajo de esta cama la gata Pumara se ha transformado

 en verduga de su existir

inmisericorde, despiadada... honesta y cruel.

Debajo de esta cama finjo una muerte esperada.





VOY A DESPERTAR


Voy a traer la escoba, descuida, yo la traeré;

entonces golpearé testículos.

Ya no hay porqué temer, solo es una escoba

para dislocar ceremonias de facto.

Voy a traer la escoba, golpearé la maldad

  yaciente en la férrea espalda.

Miserable, bailaremos tecno mientras hago

de ti la furia infinita para ponerme a dormir.

Hazlo pronto...date prisa

en algún segundo hereje de la historia

voy a despertar.





MI VIDA TUYA


Entierro... me entierro toda

Resquebrajada, la última vida

mi vida tuya.

Padre nuestro que estás en mi infierno

termina ya... no tengo más.





PINCHANDO UN CORAZÓN


Lo que soy sientes y presientes

Lo que soy, agujas pinchando un

corazón.

Sin importar las horas, una mujer de maíz:

cachemas, yucas hervidas como se hierve un amor.

Burbujas, eres lo que soy, una mujer amando

colapsando en sí misma.





HABITO AHÍ


El amor hace del amor lo que es

 un grito sordo.

No hay quejidos, gruñidos, aullidos... nada de nada en la púas del adiós.

Detente, de a pocos me hago fuerte, impenetrable.

Camino sobre ti ¿ quién miente al amor?

Soy la aguda palabra en presente para endiosar esta bandera.

Yo soy la abertura de la carne, el quebrar de los huesos, dientes arrancados desde la raíz de 

tu boca tonta.

La soberana, habitante de la arena, caminante de vocales, trepada 

en cabelleras lisas,

Yo soy la llama eterna de esta tierra en la cima de médanos quemantes.

Me fui, me quedo, te llego...no hay quejidos, gruñidos, aullidos

habito ahí.






















jueves, 5 de noviembre de 2020

ASFIXIA

Puede acercarse un poco más, cada vez más cerca; ingresa, cabizbaja se dirige al estante de literatura infantil. Cuentos archiconocidos, también los hay de dinosaurios. ¡Oh! no, parece decirse - me asusta- responde para sí misma.

Continúa al ritmo de latidos de un corazón prestado. Se muestra entusiasta cada minuto que transcurre dentro de la librería. El encargado la sigue con la mirada; inspira compasión, pero no comprende porqué habría de sentirlo, total, es una clienta más. 

Los dinosaurios y sus enormes dientes, desgarradores carnívoros, le despierta pavor; se esfuerza por no mirar dichos cuentos, ineludible le dice su cerebro. Demasiado tarde, sujeta uno de ellos, revisa la primera página: no... no puedo. 

Lo deja en su lugar, ahora se entretiene en la sección de juegos didácticos. Despiertan curiosidad en sus ojos, los analiza de aquí allá; toca, siente, quisiera sentarse, jugar. No se puede, acaricia su abultado vientre, son seis meses de gravidez, la próxima será.

De pronto, ser la primera clienta de la mañana deja de tener la sensación de exclusividad que disfruta  desde hace 15 minutos. Empiezan a ingresar, observa a la segunda clienta, se ubica en literatura juvenil, sonríe, busca y busca, no encuentra. Nuevamente prosigue hasta que...de un tirón saca un libro  del reposo: ¡lo encontré!, lanza una carcajada estruendosa. 

Ella sujeta su vientre, se mueve, le punza. Ha incomodado a mi bebé - comenta en su interior-.

La tercera persona en ingresar trae una lista. Ella está cerca, tiene una vista impresionante, puede leer a la perfección el escrito, mientras  tanto, el encargado debe ponerse las gafas deslucidas.

No se encuentran todos los libros que requiere la tercera persona, entonces empieza a nombrar a las autoras ... y, claro, están agotados. 

¿Quiere decir que no hay ningún libro de las mencionadas?

Lo lamento - responde el encargado-

La tristeza se acentúa más en el rostro de la tercera persona, ella se percata al instante, comprende que es comprensible sentirse así, le parece una mujer profundamente arropada de  historias que escriben otras personas.

Mientras ella continúa tejiendo pensamientos, la segunda persona irrumpe: ¿ te queda la trilogía completa de....?. Ella ya no quiso escucharla más, sujeta su vientre; otra vez punzadas.

Las carcajadas retumban entre los libros, la tercera persona se incomoda, de la tristeza pasa al fastidio y del fastidio a la cólera; de la cólera da un vuelco: frustración. Desde que llegó, ya perdió la cuenta, ¿ las carcajadas se pueden contar? .

Cuatro oportunidades fue interrumpida, no es para menos, pensó ella. La segunda persona tiene la absoluta seguridad que, excepto el encargado, nadie más está en el local; por ello, ni se inmuta frente a los gestos de enfado de la tercera persona. Ella, observa la escena con asombro, agudiza la mirada, mientras las cejas se arquean descontroladas.

Respira profundamente, hace una cola con su cabello, cambia la postura del cuerpo, no intenta sonreír, eso no va con la esencia de la gente cuando se es totalmente honesta consigo misma, pensó la tercera persona. Milagrosamente, ella  coincide en aquel pensamiento.

La segunda persona lleva 6 libros a la mesa de empaque, aunque solo paga por dos, le falta dinero. La tarjeta no la tiene consigo; los libros que consigue llevar son de autores que escriben para personas entre 11 y 16 años. Ella pensó: cómo es posible, debe tener 50 a 55 años, y con esos modales.

Cuando la segunda persona se retira, dice entre dientes: a mis hijos les encanta.

Falsa, mentirosa; mientras acaricia su vientre, ella continua diciendo... falsa, mentirosa, son para ti.

La tercera persona, solo puede llevar tres libros, se encuentra desecha, esta vez su tristeza se envuelve en un ovillo que no es fácil desenredar. Ella, reconoce de inmediato ese estado, le sucede de vez en cuando.

Ella entra y sale incesantemente de la segunda y tercera persona; la última le transmite contentura, satisfacción, se trata de un ser muy semejante, aunque jamás la haya  visto antes.

La segunda persona le causa rechazo, su bebé fue el primero en sentir el repudio absoluto de aquella voz. 

Nuevamente se encuentra sola en cuestión de 38 minutos, más los 15. El encargado fija su mirada, esta vez se despoja de la compasión antojadiza de la primera ocasión; debes comprar - piensa- . Ella lo sabe, aquel tipo solo tiene un objetivo.

Agotada, coloca su mano derecha sobre el borde del estante para infantes. La obnubilación apremia, la cabeza es un maremágnum de mareos incontrolables; recuerda que el desayuno fue provechoso, el trayecto a la librería también. Saca fuerzas inspiradoras que el bebé transmite; avanza decidida por la platea principal que conduce a la amplia salida. 

Falta poco, casi nada para salir ilesa de aquel ambiente, ella lo sabe, el bebé también. La tos, aquella tos persistente de la adolescencia a vuelto, carraspea.

El corazón prestado late y late intensamente; debo calmarme - piensa.

Imágenes en su cerebro, ahora lo entiende, la tercera persona lleva un corazón prestado de una de las gemelas fallecidas durante un viaje a los Andes. 

Entonces, yo... yo tengo el otro corazón prestado.

Mientras la tos recrudece, la amplia puerta se aleja más frente a sus ojos. La asfixia es evidente, en el último lapso de aliento, se escuchan gritos; las voces llegan con el viento frío de aquella mañana a los oídos moribundos de ella: pobre mujer, recién salía de la librería, parece que se ahogó, el auto le pasó por encima cuando ya estaba en el suelo.  

martes, 27 de octubre de 2020

EVOCACIONES

Incrustó las uñas en el cuero cabelludo, quizá ternura, o tristeza creciente al infinito cuando se mira atrás;  solo arena filtrándose en los ojos mientras la picazón se acentúa más.

Cuántos años... puede que los años son cuántos que se cuentan para tener el orden y control de las acciones -pensó.

Tendrá trece años, tal vez escriba con ambas manos; ellos tienen varias tenazas, nosotros, brazos ¿ Mis ojos estarán en ella?

Cómo saberlo, la recuerdo sin foto, tampoco hay memoria, luz, siniestro, opaco; absolutamente nada. Trece años que la traen a mí, solo llanto, acuosa...  

De algún recóndito dolor creciendo desde ayer, posarse en el presente hasta atascarse en la garganta;  hoy, precisamente hoy ha llegado a mí, la filia arrancada del nervio. Onirismo destellante oprimiendo las vertebras,  médula espinal punzando allá abajo.¡ Para qué despertar!... para qué.

Así la recuerdo, trece años son aquellos fragmentos de un eco sin respuesta, porqué estoy aquí, ella no sabrá decir mi nombre. No lo hará si no existo en la necesidad; trece años criatura.

Puedo verla, parca, rutilante, ingresando en la mente de otros seres cuando la ocasión la tome por asalto; la veo temblando, arruinando sus uñas entre mordiscos, afligida por la inmundicia y conmiseración humana. Mi filia, salió de algún escondite mío.

Estaba convencida que tarde o más temprano que nunca aprendería a lidiar con ella misma, tal cual ella lo ha venido haciendo, pese a que el amor la fragmentó en escasas ocasiones hasta mostrarle la galopante  pasión por vivir un tiempo más. 

Tenía días que los trece años no le sabían a la calidez y orfandad que tan bien la caracterizaban, por lo tanto, se decía así misma:

La edad cronológica desde que sucedió el alumbramiento no me agrada, rechazo los trece años que tendrá. 

Seis años, la maravillosa edad que viste un vestido escoses con zapatitos charol importados de Catalunya. Sería mi fuerza, el centro de gravedad que emana desde la mirada hasta la punta de los pies; mi filia de seis años. Te veo esplendorosa, silente entre ellos, algarabía cuando me ves en el recuerdo que ha dejado de existir. 

Llámame cuando la picazón se acentúe, lo sabrás cuando hayas irritado la piel que te viste, solo entonces quedarás perpetua para mí. Te extraño cascarita seca, pero extrañar no es de acá, yo no he aprendido como podrás intuir, tampoco podrías tú.

Seis añitos para dar vueltas en el carrusel, el trompo de abedul, las manzanas azucaradas; rojas tus mejillas. Filia mía, sigo tratando de recordar lo que existe en la nebulosa cerebral, un estadío de conexiones que permanecen inmanentes hasta que devoran entre sí; solo el agujero sanador absorbe todo, pero estoy lejos, tendré que sucumbir aprendiendo a vivir.

Se han roto, dos uñas quebradas atascadas entre el cabello y la piel que reviste el cráneo. La ternura se esfuma, ahora arde, duele... se esta viva sabiéndose sin vida.

jueves, 8 de octubre de 2020

LAS BUENAS INTENCIONES


EL INICIO


Hubiese deseado no ser él quien despierte afiebrado por un vaso con agua; llevado hacia la puerta trasera por tenues quejidos que conducen al corral de cerdos... se disipan cada vez más, mientras se acerca sigiloso, descalzo, atrevido; demasiado viejo para llegar a tiempo: pensó él.

Sacó un pañuelo del pantalón de dormir, toscamente bordado con extrañas figuras geométricas que nunca supo porqué se le ocurrió a su hija tal detalle. Se limpió los ojos llorosos; respiró profundamente, sonrió embargado por la nostalgia; el pecho se vió inflamado de orgullo capaz de sostener tanta amargura e impotencia por seres ariscos que trasmutaron su vida o él trasmutó esas vidas, no lo tuvo claro, pero tenía la certeza que si algo sobraba en él , era la prudencia para callar.

Si me hubieses dicho que la edad no es impedimento, si tan solo no fueses tan autosuficiente; tú lo quisiste así; todo el pueblo lo sabrá, te van a atrapar Alina. Retornó a su habitación, el añejo cuarto donde abriga la esperanza que algún día no muy lejano, ella le corresponda.

Me siento un chilalo entrado en años, quiero volver a verte, estremezco con esa posibilidad, tu piel de mármol me hace falta para brillar junto a las pecas de mi cuerpo atestado de pliegues ; oler a ti, solo a ti. Nuestras charlas en el zaguán tres veces por semana: 

"Telesforo, tu cariño me derrite de risa tapizada en pasta de cacao. No te hagas lío conmigo, estoy de pasada, aunque también pudiese decirse que tú estás de paso en mi rutilante estadía; es probable me marche antes de lo acordado, sin embargo, tengo la impresión que estoy desperdiciando "algo", no sé a ciencia cierta qué es. ¿Acaso lo sabes tú?... vamos, anímate a descubrir, mejor dicho, descúbreme, clava tus ojitos en los míos, mantén la mirada sin parpadear , ahí está el secreto de lo que soy. ¿Podrás lograrlo?... mi amigo, te voy a traer a mal con mis parloteos, yo sé que solo deseas morderme la boca despacito...no me equivoco, ¿verdad?"

Así te recuerdo, con las preguntas y respuestas clarividentes, así te voy a recordar siempre mi buen amor. Alina... alinita, sin mayúscula por favor, sé que no te agrada.

Perturbado por lo que había visto, tambaleante, se dirige a la pequeña biblioteca del sótano; estantes atiborrados de libros, un completo desorden. Polvo para dar el matiz opaco a la falta de limpieza, falta de orden...faltaba todo en su mente y corazón, menos Alina Chindris.

Entre los libros, destacaba un librito en particular, la portada mostraba un bote en pleno mar griego. Minos, remarcaba el título; dentro de él, hojas con manuscritos envejecidas, parduzcas; la caligrafía le pertenece a Telésforo. Fue un regalo que le hizo un marino talareño, que residió durante 35 años en una isla griega que hoy es turca.

Ahí escribió con vehemencia sin pausa alguna, hasta que el aguardiente lo consumió en un sueño ajeno; una habitación, una cama maciza de hierro flotando en una poca de agua, adherida a la cama, en el lado derecho de la misma, una caja con cerradura nunca antes vista; luz plena ingresando por la única ventana... ya no tuvo la firmeza para seguir escribiendo sobre la persona que en el ocaso de su vida despertó una herida profunda llamada, amor.

Qué importa mañana si estuvo conmigo toda la noche; toda una noche sofocado por la punta de sus dedos posándose en mi boca macilenta. He titubeado en responder  a sus mimos, pero qué hace esta edad de mí; jirones e hilachos por doquier... ¡qué hace!

Qué hago yo con mis suspiros tibios, los debo estampar en su nuca lentamente hasta quedarme hechizado en los poros . Puedo ver la crispación de sus vellos a cada paso de mi lengua que va cual serpiente buscando un escondite donde guarecerse, si yo pudiese adentrarme en esos ojos sin que la fuerza gravitante que emergen de ellos me absorba; si yo pudiese perderme en el agujero intermitente de la entraña... si yo pudiese Alinita... mi alinita, disculpa, sin mayúscula.

Si las estrellas cambian de rostro cada cierto tiempo, tú no, vidita...nada habrá que te haga volver para mí. Tú lo deseaste así, te lanzo al espacio sin tiempo, pero he ahí el gran dilema, cuando el tiempo y el espacio se conjugan la materia no existe, inmaterial, así has de ser tú: abstracta. Ojos verdes luminosos, labios de fino pincel, menuda hada de cristal, nívea palidez que me desborda, impetuoso torbellino regente de autoridad, arráncame de tajo tu recuerdo.

La humedad de la tierra, el musgo verde encriptado en las piedras enjuagadas por el agua turbia que discurre cuesta abajo con dirección a los sembríos de frijol y maíz. Clima de montaña, verdes colinas, humeantes casitas que avizoran a lo lejos que el desayuno está listo. En una de esas casas, se encuentra secuestrada la ciudadana europea Alina Chindris.

Será él quien decida entre un suspiro más al atardecer o la acidez estomacal llena de remordimientos, sobrecogido de emociones tan duras como los peñascos de un insensible devenir entre la fusión gravitante; la presión exterior constante tal cual uno de los planetas morados donde las partículas de los actos no implosionan en los órganos mutantes de sus habitantes. Así, deberá decidir lo que para él ya es definitivo,  Alina debe morir.

Proveniente del este de Europa, tiene un dominio del idioma español sorprendente, conoce a la perfección las licencias sociales de la población, sin embargo, nunca estuvo preparada para entenderlo, no porque no supiese cómo actuar; sencillamente, rechazaba la falsa modestia.

Fue consciente hasta el último día en cautiverio que no bastaba saber lo que le esperaba, acciones insospechadas que ya no dependían de su accionar. Recordaba que pudo evitar sufrimientos desgarradores, pero quien era ella para evitarlo - se preguntaba; solo silencio con la mirada fulminante.

Es la vida de los Andes, la intimidad de la casa rentada, cerca la placita principal; a menudo se recuesta en el alfeizar de la ventana, todas las noches observando caminatas lentas, abrazos cómplices de los enamorados mientras la incertidumbre destella través de rayos  anunciando la lluvia estacional.

Una avalancha de presentimientos la separaban de su natal Ieud, cual montañas aíslan un pueblo del otro, así está ella, serpenteando un devenir de angustias y sobresaltos a plena luz del día. Alejada de los Cárpatos, perteneciente a una región montañosa de ondulantes carreteras, colinas espolvoreadas de paja; campos llenos de flores silvestres, bosques con sus amores, ríos de llantos se deleitan frente a las montañas. Extensos valles en los que pastan rebaños de ovejas y cabras en el devenir del día tras día; quietud pasmosa, mientras Alina, tal vez, no retorne jamás.

Cuando decidió marcharse entre llantos y no me olvides, podría pensarse que es la causa de la ternura infinita al ver a las ancianas hilanderas del pueblo tejiendo coloridas alforjas en las puertas de casitas de adobe deslucidas con tejados a punto de desprenderse. Cuánta semejanza entre ambos rincones del mundo.

Su cabeza es una vorágine de imágenes felices y trágicas a la vez, imposible olvidarse de las carretas tiradas por caballos que van por carreteras con baches que asemejan un paisaje tragicómico con la sierra andina. 

Sorprendente, burbujeante, intensa, verde; así es Maramures albergando a Ieud entre gallinas, ovejas, caballos, hierba, heno por doquier; donde su gente corta el trigo con hoces, rastrilla los valles sin sumisión alguna.

Lajos le recuerda sus raíces, no se arrepiente de haber escogido una región lejana y olvidada para olvidarse de la tragedia familiar que no pudo evitar, quizá los gritos de una niña le recuerde que sigue siendo aquella que nadie escuchó.

Atada a una estaca de hierro comprende que su destino hubiese sido distinto al que estaba a punto de enfrentar a manos de un grupo de hombres que la secuestraron una mañana de mayo cuando la lluvia se esfumó rumbo al centro poblado de Lajos, una localidad de la sierra en la región norte de Perú.

Mientras pedía a sus captores explicaciones, las cuales no necesitaba, porque sabía de antemano la causa del secuestro; las consecuencias las imaginó meses atrás. En ese instante sus ojos adquirieron una luminosidad apabullante; aquella mirada que proyectaba indiferencia por los lugareños, no era más que la desgarradora escena de una mujer en absoluta orfandad.



LAS AVES EN EL DESFILADERO


Cuando miró hacia atrás, ya no había duda; aquella mañana a punto de expirar no trajo consigo la lluvia que llevase a los hombres a Chorro blanco para encauzar el desborde del agua al canal. 

Recordaba con exactitud asombrosa el sendero por el cual se desplazó rumbo a Lajos después de haber permanecido una semana en San Miguel, caserío aledaño de la comarca, una ruta inexplorada, así como ella.

Camino cascajoso, arbustos, huele a  zarzamoras, rumores de aguas anunciando riachuelos  desprendidos de paredes rocosas, resbaladizas... Alina aceleraba el paso, cauta, con la mente fija en quien sabe qué. Debe pisar con aplomo y ligereza, las recomendaciones que recibía de quienes dijeron quererla, ahora más que nunca no los necesitaría frente al ocaso de su vida, aunque desde la oquedad de sus pensamientos menos recurrentes clamaría ¡ auxilio!.

Tenía interés en la degradación de los suelos y el impacto que ocasionaba al desarrollo productivo, pero claro, nadie lo sabía; así como a ella tampoco le interesaba la vida superflua de sus habitantes, tal cual le expresaba a Telésforo en las ocasiones que el urdía para tenerla en el zaguán de su casa presumiendo que tenía la atención de la mujer  inexpugnable, altiva. que jamás haya llegado a Talandó.

Ay... mi corazón tuyo será, Alina mía...¡oh!, disculpa nuevamente, alinita sin  mayúscula. Marcan casi las 12 del medio día, ya debes estar en Lajos, mi pobrecilla, si aún estás con vida, cuánto lamento que hayas cavado tu propia tumba tan lejos de los tuyos. Todo hubiese sido sencillo para ti, qué podía significar unir tu vida a la mía hasta que yo duerma eternamente complacido entre tus pechos.

Este camino de herradura era más fácil de transitar, pero tú, arisca, intrépida; insolente amor llevando la estaca de la muerte, cuánto te he amado, incluso hoy he cortado mi dedo índice derecho con el que indiqué el camino que enrumbaste al rayar el alba.

¿Ya te encontraron ?...

Telesforo se apoyó en uno de los horcones del zaguán donde se avizora los cinco caminos del pueblo más transitados a Lajos, hacia la izquierda de la casa, el camino que ella escogió con machete a mano para abrirse paso.

No había tiempo que perder, el dolor recrudecía más, la sangre no terminaba de empanizarse, presuroso ingreso a la cocina, embadurnó de aceite y sal el dedo mutilado. Un vaso con agua mezclado de aguardiente, suficiente para un hombre que perdía vitalidad en cuanto se hallaba completamente a solas con sus 84 años encima. Volvió a vendar la mano, solo restaba esperar las noticias, muy pronto se sabría de la desaparición de Alina Chindris.

Tiempo y espacio, extensión del suplicio interno, el clima húmedo y lluviosos se  prolongaba sin antecedente alguno, pese a encontrarse en el mes de mayo la lluvia no dio tregua, salvo aquel fatídico día que decidió ir de marcha sola.

Pajul, palo santo, hualtaco, reconocía toda clase de árboles, matas, yerbas de la zona, sin embargo, dejó de presentir el peligro inminente de la fatalidad cuando la suerte está echada, ni el vuelo de putillas vestidas de amarillo, como solo ella podía verlas, traerían consigo la salvación de lo eminente.

Talandó ostenta zonas de abundante vegetación; higuerón, faique, flor de agua a campo traviesa, rocosos senderos. gravilla fangosa. Lloviznado y nubloso, así están los ojos de Alina al no distinguir quienes le cerraron el paso mientras focalizó la mirada en el desfiladero de roca caliza, una estrecha y serpenteante garganta rocosa que alberga sobre la pendiente llamativas hendiduras donde anidan las aves.

Quietud intrigante, flanqueada por el vuelo de palomas torcazas quienes la observan mientras es interceptada por los hombre de Jacob Pasache. Las vías de acceso a Lajos son diversas, aunque no para los foráneos, ella era una excepción a la regla y al destino que estaba a puertas de mostrarle la fragilidad de su poder.

Exactamente, cuando fijaba la mirada en el desfiladero de aves, frente a ella no los distinguió, por una cuestión de instinto giró hacia atrás, estaba rodeada.

¡Alinaaaaaaa!... la asesina de Braulio, ha llegado el momento de ajustar cuentas, el pueblo es chico, nada queda oculto, todo se termina aclarando.

Permíteme presentarme, soy Jacob Pasache, coordinador de ronderos de las comunidades campesinas de Talandó: alto, medio y bajo. La comunidad es la propietaria de la tierra y los comuneros somos los usuarios.

Entiendo, pero... ¿llamarme asesina?

No sea descarada, todos saben que lo encontraron castrado como un cerdo, las vísceras expuestas, su pregunta es una burla.

¡Asesina!, no nos ofenda Alina, aquí ha terminado su camino.

Hay un error, la ofensa la estoy recibiendo yo, no conozco a esa persona, ni tengo interés en conocer a nadie, a menos que se trate de un tema estrictamente laboral.

Yo estoy sola, ustedes han venido en grupo... ¿me temen? o tal vez me consideran un botín digno de saborear en conjunto ¿tan exquisita soy para un puñado de ronderos?

¡Por favor!, a usted no lo conozco y al resto tampoco - inquirió Alina. 

Estaba serena pese a que su cerebro empezaba a jugarle en contra. Continuaba teniendo una visión nublada de las personas que la rodeaban, pero debía simular entereza y dominio de escena detrás de los finos anteojos de marco dorado.

Es posible que no nos conozcas, nosotros sí te conocemos - respondió bastante ofuscado Jacob Pasache.

Haga lo que tenga que hacer, sin embargo, debe quedarle claro que es grave la imputación que acaba de hacer, no lo olvide, porque yo no lo olvidaré cuando el circo haya concluido. Busque a Telesforo Peña, será él quien desmienta toda esta patraña en mí contra.

Intuyó que al no tener los rostros cubiertos, era poco probable que la dejasen con vida; la mínima probabilidad le alentaba a no quejarse, mucho menos implorar. Mantuvo temple y coraje hasta el final de aquel crucial momento que nunca imaginó experimentar en sus 28 años de vida.

Jacob le indicó a Rómulo que sacase de la mochila la franela negra, Alina suspiró de tal forma que nadie se percató del alivio que empezaba a experimentar. Levantó la mirada al cielo, una bandada de golondrinas en coordinación acrobática sobre el desfiladero parecían decirle: " tu camino no ha culminado".

A pesar en la crítica situación que se encontraba, tenía en su rostro la expresión de una geniecilla capaz de sobrevivir a todo. No existía la predisposición a la derrota en una mente  esplendorosa e incomprendida; hábil e impredecible si se intenta desafiarla.

Jacob y sus hombres no lo sabían, tampoco Alina lo tenía completamente claro. Estaba en ella, su cerebro podía llevarla a situaciones insospechadas, ya lo había hecho al transmitirle la derrota.

Le taparon la cabeza, amarraron sus brazos, callaron su voz durante el trayecto. Nada pudo impedir la comunión de la energía natural sobre ella, el río Piscán susurrándole, llamándola: Alina, no te olvides de mí... 

 







domingo, 27 de septiembre de 2020

¡CÓMO DUELE EL TIEMPO!

Dime, hazlo por nuestra última cita, ¿ crees que soy una farsa? . Si la respuesta es la misma, no hagas ningún  esfuerzo en abrir la boca; tienes seis horas.

Seis malditas horas para sobrevivir en mi corazón, es preciso te enteres hoy que me deshice de tus cartas y, todo lo que sabe a ti. No hay absolutamente nada en la habitación que presagie la presencia de aquel tiempo entre tú y yo. ¿Ha resultado sencillo?... te preguntarás, en cierto modo el desapego me tomó por sorpresa, aunque, mis ojos se humedecieron más de lo acostumbrado, sin llegar a derramar una lágrima.

Los minutos transcurren, tu figura impávida me resulta asquerosamente provocativa, te recuerdo que tienes seis horas para sobrevivir en mi corazón, ya sabes; las horas son minutos, y los fatídicos segundos son un bien preciado cuando se está frente al deseo de huir.

No, no por favor, no intentes abrir la boca, créeme, te entiendo casi a la perfección. De no ser por ese miserable tumor que tienes enquistado en la cabeza, me atrevería a decir que lo sabría todo de ti; no obstante, dime tú, ¡qué hago yo sabiéndolo! Disculpa la necedad de mis mensajes furtivos, con ello jamás he pretendido forzarte, figúrate, respeto la posición que adoptaste, pese a todas las triquiñuelas planificadas. Confabulación maquinal que tejiste desde hace catorce meses.

Catorce meses bastaron para que, según tú, terminar inclinándome a tomar hierba luisa en alguna cafetería de la ciudad a tu lado; platicando desde la coyuntura política, hasta la mezquindad de tus  frivolidades; ¿las recuerdas? Una caricatura deleznable soy, a tal punto que me representas como el conformismo, una máquina de carne y hueso que te dirá, sí. 

Ante lo expuesto, me permito determinadas licencias, no con el objeto de demarcar posiciones que puedan llevarnos a la villanía e idealismo de seres que se fascinan entre la humillación y el descontento. Ten claro, nada de lo que hiciste dejó de dolerme en aquel momento, difícil de creer para ti, o acaso supones que necesito de tu consentimiento para dudar. Si dices que soy la farsa, entonces la farsa de mi despedida debe crisparte los nervios. ¿Qué hiciste?, qué creíste que hacías con toda esta burda trama de arena en la palma de la mano. 

Soy sensible a tus dilatadas pupilas, al efluvio de la respiración que escapa de ti, llegando  a las palpitaciones de aquellas venas que sólo yo conozco, junto a las  escamas transparentes de piel de aquel corazón loco que sigo amando. Lo lamento, no puedo sucumbir a tu llanto; demasiado tarde amor ido.

Dime, ¿Por qué hiciste esto?, aquí me tienes. Podrías endiosarme o arrastrarme al tormento de los  pensamientos, ambas opciones son encomiables para alguien que se desvanece con tu nombre en cada esquina o calle por donde transita.

Cristal, espina dorsal, calorcito de ternura que no consigo abstraer para poner fin al dormitar de tus ojos... ¡cómo duele el tiempo!

domingo, 20 de septiembre de 2020

EL CADÁVER EQUIVOCADO

 

No hay más certeza que ya no es él, solo el cosmo, organismo gravitando dentro de una caja rectangular ornamentada con relieves añadidos en forma de lanza; asideros barnizados de bronce, en el interior un forrado de algodón pima, relleno de hojas bambú secadas al sereno con gotitas de loxat, tal cual imitan algunos planetas morados. 

Fluidos discurren en el vértice derecho, cerca de los zapatos que se hallan en la misma dirección; debido al desnivel de la tierra el cuerpo se inclina ligeramente, mientras un polvillo se cierne sobre el cabello brilloso untado de vaselina, mezcla de grasa filtrada de pieles manatí, aromatizadas con el primer rocío de capullos girasol.

La tarde se torna anaranjada, hojitas bailando con el viento, bálsamo de silencio, ausencia de luz; cielo destelloso cual luciérnaga gigante. La cabeza debe reposar recta sobre el almidonado cojín, la vida es un señuelo, una pequeña muestra del dolor omnisciente de la muerte; escribió en las tres paredes de la habitación, seis días antes que sus plegarias se concreticen... se convirtió en un cadáver.

Lo consiguió después de varios altibajos, a veces sí, otras no, aunque jamás renunció al deseo que por antonomasia le pertenecía; callar un corazón cansado, dormir sin temor a nada, ello implica no saber absolutamente nada de la infame vida: es una farsa.

En vida descubrió ser creación de la muerte, soñó que una aureola violácea le arrastraba por áridos pasajes, rocas grisáceas como la plata, mientras dormía empachado de comidas grasientas. Más allá de sus elucubraciones, el dormir sin límites profanando la propia existencia se había convertido en prioridad.
Podía pasar horas, absorto imaginando cómo será no tener que preocuparse por cualquier bagatela, incluso los menesteres fisiológicos, después de todo, ser dueño de su vida es un anhelo que nunca le sedujo.

Le crecieron la pestañas durante los días previos al entierro, no se tuvo que utilizar conservantes tóxicos, lucía impecable, ni el revoloteo de insectos podía alterar la paz de un cuerpo rígido y al mismo tiempo relajado. La muerte era digna de ser agradecida entre la apacibilidad de un estado de reparación perpetua.

Manchas de color venoso oscuro surcaban su rostro con voracidad hasta copar el cuero cabelludo, la presencia de larvas borboteando en cada resquicio del cuerpo, no desdibujaba la satisfacción del silencio redimido en aquellos ojos intrigantes de felicidad que alguna vez conocieron el desvelo de tener un corazón latiendo.
Comunión deslumbrante, remanso placentero, parpadeo de la soledad; musitar del desprecio por el ruido, edén  de la espiritualidad, éxtasis por dejar atrás los sentidos que abigarran la vida. Máxima placidez por el deseo añorado, gesto de esplendorosa plenitud, le da la bienvenida a la estancia infinita del descanso eterno.
De pronto, un movimiento sacude el cadáver que empieza a transitar el sexto día de haber sido enterrado. El sosiego, la calma de un deseo de quietud infinita se ha perturbado, ni la vejiga y las tripas terminan de vaciarse; el cadáver todavía permanece hinchado cuando las sacudidas se hicieron cada vez más bruscas.
El féretro quedó expuesto a la superficie, el viento pasó de sereno a furioso, cada vez más intenso, hasta romper el cielo en llanto de agua putrefacta; recios algarrobos entrelazaban sus ramas del susto.

A duras penas abrieron el cajón antes de subirlo a la carroza fúnebre. Está conforme, se trata de él - se oyó decir. De inmediato, el rostro del cadáver dejó atrás la felicidad del ansiado reposo, transformándose en la amargura visceral del más allá.



 

sábado, 19 de septiembre de 2020

ARENA Y SAL

Habla pausado, miles de ojos la sustraen de la humanidad. Me observa, omatidio, asombrosa humana, no hay opción al movimiento, desde un rictus en la boca hasta la punta de la uña entumecida de pavor. 

Rodeada de pequeñas estatuas, fetiches; habla de fe, devoción, junto a la manía de jalar sus cabellos mientras los cántaros emanan  vapores, argucias y sinsabores. La tengo cerca, su presencia es sofocante, cada vez a unos pasos de mí; puede olerme, reconoce los latidos de un corazón enmarañado. El rumor suave del viento ingresa a la casucha, situada en una planicie, campo despejado, sabor a sal; tierra árida, polvorienta, devora con avidez cualquier líquido que caiga sobre ella. Terrazas escalonadas frente al mar ausente, semejanza con el sexto planeta morado es asombroso. 

La piel cetrina que la viste se diluye frente a mí, no resisto estar de pie, vértigos me conminan a ceder lo que soy; efluvios se desprenden de hierbas narcóticas colgadas entre horcones, han empezado a catapultarme.

Estoy indefectiblemente cayendo sin resistencia alguna, puedo observar enjundia de gallina en botellas grisáceas junto a la ventana; el cielo está despejado, me resisto...arrastro la poca lucidez que aún permanece conmigo...la puerta, debo llegar a la puerta.

Su voz nasal me alcanza, penetra los huesos, paraliza; la repudio y a la vez deseo que haga conmigo su voluntad. Por alguna razón intuye que no soy de aquí, se agacha, en cuclillas sus muslos entreabiertos prolongan una lánguida oscuridad contrastando  su endémica anatomía con los desproporcionados pies.

Deseo decirle tantas cosas, pero mi voluntad cada vez me pertenece menos, el odioso lunar entre sus cejas me recuerda que ya he pasado por esto:¡ cuándo y dónde!. Suplica que no me marche, un manojo de ruda  frota sobre mí. Me siento cada vez más lejos... ya no hay necesidad de respirar.

Ahora chilla como roedor entre mi cabello, aprisiona el cuello, cada vez con mayor fuerza, no puedo atinar a nada, el padecimiento humano es pavoroso. 

El techo empieza a crujir, se agita, las  aristas y ángulos de las calaminas aletean con persistencia, hasta que la  columna de viento zigzagueante se cuela por la ventana, estalla dentro desgarrando alambres y clavos...se pierden en el horizonte cual hojas secas .Cañas de bambú se estremecen, un chiflido desmesurado penetra los oídos, son los aullidos del viento aterrorizándola. 

Me suelta, serpentea su esquelético cuerpo en el horcón central, las endebles paredes de carrizo y arcilla caen, el fuego se apaga en un acto demencial, mientras las llamas restantes se adentran en el abismo colosal que se eleva a más de veinte metros de altitud. 

La furia del viento es inmisericorde, majestuoso remolino se perturba con cada objeto que se interpone en su camino... me has salvado.



jueves, 17 de septiembre de 2020

OJOS LLOROSOS

En el sillón de paja, junto a dos almohadas ablandaba un corazón con la sensación que la pesadez de la cabeza no se iría hasta entrada la noche. Bocanadas al tenue viento que ingresa en la habitación, respiración profunda, poner las manos un poquito arriba del abdomen; tocarse, sentir...ahí estaba ella con las fisuras de costillas devastando la conmovedora imagen frente al espejo.

Escuchar la voz, ha llamado, pregunta cómo estoy, seduciendo los filamentos del afecto; ¡qué perfidia!...otra vez, no por favor.

Ya no hacia falta escuchar al espejo, debió tener las agallas suficientes para lanzar el portarretratos, hacer añicos el cristal, es así como se aniquila la sombra misma de la conmiseración.  Continuaba el espejo, el sillón de paja, sentada, vacía; anidando las emociones más patéticas de la especie humana...desgarrando la garganta para no decir: ¡no me duelas más! 

Poder evitarlo no es un privilegio de las masas andantes, no obstante se quiebra irremediablemente en la caparazón que heredó de mamá; ahí nadie lastima, no hay posibilidad mínima para danzar con la soledad: solo tú.

Habla...escucha la voz ondulante, un canto  tallán se filtra entre sus prendas, se detiene en la cintura; le habla bajito: ahora lo sabes...¡qué me has hecho!

Ahí está, con ojos llorosos se levanta, sujeta un frasco de perfume, el pulso la delata; todo tiembla, no hay marcha atrás. En la habitación...debajo de la puerta se puede ver el escape de la tristeza y decepción; tiene un color plomizo aromatizado de la fragancia que les uniría hasta la eternidad.


viernes, 11 de septiembre de 2020

LA CAVERNA

Aseguras tener todo bajo control, burda apreciación, ni idea tienes de lo que estás haciendo de mí.

Llévate todo, empezando por esa sonrisita sibilina; espurio sentimiento, pero... juro que no habrá nada ni nadie  quien te recuerde como yo. ¿Es tan poco lo vivido para ti?, puede ser, algún día un Dios me hará justicia.

Será posible, no has de merecer ni siquiera la mirada desdeñosa de parásito alguno, ¿ lo soy acaso?...no lo vales. Jamás importaste tanto como a este mamarracho llamado ser humano, porque eso has hecho de mí, un mamarracho en la Tierra más amarga que yo haya habitado.

Ningún planeta morado me desgarró en la introspección más humillante como lo haces tú. No quiero que sigas intentando explicar lo inobjetable, suficiente para estos días tristísimos; has teñido mis esperanzas de la peor forma que haya imaginado. Solo pido que sobrevivas para ver tu risa en su máxima expresión por lo que conseguiste hacer de mí.

Retorna, muestra tu rostro, sal del escondite; espero entre la maleza, aquí estaré cuando decidas acabarme. Jamás te guardé indiferencia, pese a que motivos diste en reiteradas ocasiones, debes entender, yo no tenía nada que perder, aunque; sí, yo te perdí.

Ahora estoy en mi caverna, es posible me niegue a salir cuando te plazca, admito la incomodidad del lugar, permite imaginar lugares de ensueño; puedo sentir el goce de la ternura en sí misma, evoco cuan distinto es al no albergar las emociones que has despertado.

Algunas horas atrás, la furia y desolación carcomían la estructura que me viste, hago poco para arder en esta llama. Tu Dios perdone mi insensatez, pero que le puedo hacer, soy una masa llamada a sobrevivir entre el manto del dolor. ¿ No es acaso una verdad de perogrullo  que voy a intentar dialogar contigo si mi única motivación es destruirte con tan solo mirarte?

Aunque ahora solo me valgo de la voz, retunda en mi cabeza; paredes rocosas, hermosas por la oscuridad, veo, huelo, siento...soy yo. Tú eres incapaz de conmoverte frente a lo que llamas, banalidades de aquellos que creen que es para siempre.

Por supuesto, siempre repetías esa frase, no solo yo estaba al tanto de ello; el resto calla porque revolotean alrededor, complacidos del desprecio y abandono al que te relegaron. Lisonjas has pedido de continuo, no me digas que no, porque cada negativa no hace más que provocar nauseas por la deslealtad que ha crecido en tu estómago. Fíjate bien, está creciendo, empieza en la nada, ya lleva algunos años perforando tu carne: imperceptible.

Pero... ya es un antes, ahora es ínfimo espacio, se transformó en la única motivación que me impulsa a estar aquí. Llevo seis días y cuatro... Maldición, cuatro noches que no consigo adentrarme en el refugio del sueño, quizá saberlo te vanaglorie por lo que eres capaz de generar. Hasta cuando puedes permitirte flagelar tus sentidos sin que los otros lo denoten, no por mucho tiempo del que tú me diste, supongo.

Doy por sentado, casi todo lo he perdido a causa tuya, pero es precisamente ese casi, el que me hace presagiar la victoria.

El día llegará, tengo la posibilidad de dormir acariciando tus mejillas, mientras te veo por última vez sollozar...



viernes, 4 de septiembre de 2020

A LLORAR OTRA VEZ

¡ Fue un error!

Adlín, no es mamá... todos de prisa, vamos... ¡no es mamá !

¡Fue un error!

Los hermanos absorbieron los fluidos acuosos que empezaban a desprenderse  de las fosas nasales, frotaron los ojos con el antebrazo, mientras otros, con las manos.

En dos vehículos, la trimóvil destartalada no había terminado de secar el barniz barato de la cubierta; la motocicleta recién adquirida con el dinero de un retiro de pensión adelantada resplandecía al compás del sol.

La sorpresiva noticia avivó confusos recuerdos, donde los vivos son los muertos y los muertos son los vivos que no terminan de enterrarse.

Venida entre zapotales de amatistas, gemas cuadradas, deleite de las insignias en los planetas morados; inerme en el ataúd esperaba el rumor de la quietud escalofriante del olvido, asemejándose a la solitaria Policarpia, la efigie de los canturreos de la ciudad sudante.

Irema esperaba el desenlace, a unas horas de ser desconectada del respirador artificial, reflexionaba sobre la malquerencia e intereses de su prole. "Me echarán al olvido, no seré más que un dinero por cobrar, si es que ya lo cobraron. No tengo pena, tampoco rabia, solo indiferencia hincándome los resecos talones, si tan solo la cremita humectante me hubiesen entregado, la muerte sería menos seca y retorcida en mis pies".

El tanatorio del hospital olía a muerte, como de costumbre, pero en aquellos tiempos, la muerte se hallaba seducida por el alivio; la soledad había dejado de ser una buena compañía entre los cientos de cadáveres que ingresaban sin observación alguna.

La muerte cura la herida más letal y te invita a aferrarte al mundo que nunca fue tuyo - se leía en la cuarta página de un pequeño libro descolorido, forrado en papel manteca. Su propietaria, la niña de flequillo castaño, vestido escocés, no cruzaba los 9 años.  

Sentada en un banquillo de algarrobo, anotaba el número de muertos que salían del inmenso salón del tanatorio, mientras esperaba la salida de la abuela Ahcul; tenía claro que vendría por ella, juntas rumbo al sendero de los sueños más hermosos que su fe podía crear. Así sucedió, la abuela salió ataviada de blanco, con la pañoleta de mariposas amarillas, la niña sujetaba su mano.

Mientras tanto, en el pasillo, donde la niña esperaba a la abuela Ahcul, los hijos de Írema presurosos ingresaban secuestrados por la inexplicable desazón de haber llorado en vano. 

¡ Dónde está!...¡Nuestra madre ... dónde está!

Un enfermero anemico, de rasgos orientales, les dijo: es aquel ...al costado del tercero de la fila cuatro. Se marchó sin decir más.

Ataúdes, apiñados cual cajetillas de fósforos, uno sobre otro; colores uniformes, resultaban complicados de mover.

Era ella, sonriente y complacida aún en la despedida final.

Mientras trasladaban el ataúd en el céntrico vehículo de la funeraria, sus pensamientos entrecruzaban entre sí; la indignación pesaba tanto como un bulto en el pecho que no les permitiría volver a derramar una lágrima.

 A llorar otra vez - exclamó Adlín.


lunes, 31 de agosto de 2020

EL CRONOPATA

Tiempos muertos, ¡desperdicio...qué desolación en esta vida!, habiendo tanto por hacer, me produce resquemor que sigan muy apoltronados sin atinar siquiera, mover un pie. Es domingo, sí claro, hay que descansar, por supuesto; no hay nada mejor que el fin de semana, así es. Es la manera cómo disfrutan que se les responda. No estoy para esas banalidades fatuas. 

El tío Ocsicnarf, se podía pasar el día sumergido en reflexiones a voz alta, me temo que no podía evitarlo, desde mi edad más tierna, lo recuerdo así. Nunca descansa, salvo para dormir;¡ah! cuando de las tres comidas se trata, continúa con sus monólogos; eso sí, todo relacionado a aprovechar el tiempo. Él vive con nosotros, mejor dicho, nosotros vivimos con él, le agobia el tiempo libre.
 

Es extraño, mi cabeza está fofa, estos mareos inoportunos, como si no tuviese nada que hacer para estar yendo al médico. Aíram, por favor, debo ir al consultorio, ¿puedes darme el número de tu médico?. Llevo tres benditos días medio zumbado de la cabeza, no me hace gracia esta situación.

Al retornar a casa, su semblante distaba mucho del que tuvo antes de marcharse.
Me parecía ver a un tío Ocsicnarf con los ojos caídos, semejantes a bobby, nuestro coker spaniel; su cabeza se sostenía a duras penas por el cuello, que también había cedido frente a la tristeza. 

Qué desgracia, tengo que reconocer que esta vida no es justa. El médico me ha enviado a descansar...Textualmente me ha dicho: frena. No estoy satisfecho con ese diagnóstico estúpido, tal pareciera que se han puesto de acuerdo para atormentar mi ritmo de trabajo.
Cómo es posible que diga: vete a descansar. No resiste lógica,¿ acaso no se descansa al dormir? 

He notado que no se ha pagado los recibos de servicio, realizar ese trámite no demanda nada de tiempo, tampoco se ha concluido con la limpieza del jardín, y no solo me refiero al que está cerca del estanque. Ni siquiera, por el simple hecho de haber ido al médico han llamado a Oigolue Návlag para que se digne a depositar el inicial que adeuda, a la larga, también es de su incumbencia.

Veo con mucho pesar que, las clases tomadas por libre voluntad no las valoran; no crean que doy por sentado que todo el cúmulo de mensajes es un refrito de lecciones pasadas.
Cada día estamos botando a la basura el precioso y divino tiempo que nos da la vida. 

El tío se retiró a su aposento, bastante contrariado, no por las observaciones que hizo, eran parte de la rutina; sin embargo, la visita al médico le había entristecido a más no poder. 

Desde aquella visita transcurrieron dos meses; encontrándose en el nosocomio, observaba con impaciencia el pequeño reloj con incrurstaciones de oro de 24 kilates que le obsequió su difunta esposa Htebazile Álacla, comandante de los batallones "Águilas sagradas de los planetas morados". 
Los mareos recrudecieron a tal punto que, cada cuatro veces al día pedía ayuda porque le estaban arrastrando hacia un lugar ignoto. 

El paciente entrelazaba sus dedos de continuo, su boca salivaba más de lo acostumbrado, sentía que el traje de citas estaba muy ceñido para él. Empezó por retirarse la correa, después el saco, luego se desabotonó los puños y cuello de la camisa; por último, desamarró los zapatos charol, tacón medio. 

Cada vez más rojo, llevó su mano derecha a la altura del corazón. Una punzada lo dejó sin reacción alguna.
Los pacientes que aguardaban junto a él, empezaron a murmurar: " qué hombre, cómo si tuviésemos todo el tiempo que perder". 
Se vio salir a la enfermera, muy amable les dijo: señoras y señores, por favor, se nos ha quedado un paciente dormido, continúen el orden de los asientos.

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