LAS BUENAS INTENCIONES

EL INICIO

Hubiese deseado no ser él quien despierte afiebrado por un vaso con agua; llevado hacia la puerta trasera por tenues quejidos que conducen al corral de cerdos... se disipan cada vez más, mientras se acerca sigiloso, descalzo, atrevido; demasiado viejo para llegar a tiempo: pensó él.

Sacó un pañuelo del pantalón de dormir, toscamente bordado con extrañas figuras geométricas que nunca supo porqué se le ocurrió a su hija tal detalle. Se limpió los ojos llorosos; respiró profundamente, sonrió embargado por la nostalgia; el pecho se vió inflamado de orgullo capaz de sostener tanta amargura e impotencia por seres ariscos que trasmutaron su vida o él trasmutó esas vidas, no lo tuvo claro, pero tenía la certeza que si algo sobraba en él , era la prudencia para callar.

Si me hubieses dicho que la edad no es impedimento, si tan solo no fueses tan autosuficiente; tú lo quisiste así; todo el pueblo lo sabrá, te van a atrapar Alina. Retornó a su habitación, el añejo cuarto donde abriga la esperanza que algún día no muy lejano, ella le corresponda.

Me siento un chilalo entrado en años, quiero volver a verte, estremezco con esa posibilidad, tu piel de mármol me hace falta para brillar junto a las pecas de mi cuerpo atestado de pliegues ; oler a ti, solo a ti. Nuestras charlas en el zaguán tres veces por semana: 

"Telesforo, tu cariño me derrite de risa tapizada en pasta de cacao. No te hagas lío conmigo, estoy de pasada, aunque también pudiese decirse que tú estás de paso en mi rutilante estadía; es probable me marche antes de lo acordado, sin embargo, tengo la impresión que estoy desperdiciando "algo", no sé a ciencia cierta qué es. ¿Acaso lo sabes tú?... vamos, anímate a descubrir, mejor dicho, descúbreme, clava tus ojitos en los míos, mantén la mirada sin parpadear , ahí está el secreto de lo que soy. ¿Podrás lograrlo?... mi amigo, te voy a traer a mal con mis parloteos, yo sé que solo deseas morderme la boca despacito...no me equivoco, ¿verdad?"

Así te recuerdo, con las preguntas y respuestas clarividentes, así te voy a recordar siempre mi buen amor. Alina... alinita, sin mayúscula por favor, sé que no te agrada.

Perturbado por lo que había visto, tambaleante, se dirige a la pequeña biblioteca del sótano; estantes atiborrados de libros, un completo desorden. Polvo para dar el matiz opaco a la falta de limpieza, falta de orden...faltaba todo en su mente y corazón, menos Alina Chindris.

Entre los libros, destacaba un librito en particular, la portada mostraba un bote en pleno mar griego. Minos, remarcaba el título; dentro de él, hojas con manuscritos envejecidas, parduzcas; la caligrafía le pertenece a Telésforo. Fue un regalo que le hizo un marino talareño, que residió durante 35 años en una isla griega que hoy es turca.

Ahí escribió con vehemencia sin pausa alguna, hasta que el aguardiente lo consumió en un sueño ajeno; una habitación, una cama maciza de hierro flotando en una poca de agua, adherida a la cama, en el lado derecho de la misma, una caja con cerradura nunca antes vista; luz plena ingresando por la única ventana... ya no tuvo la firmeza para seguir escribiendo sobre la persona que en el ocaso de su vida despertó una herida profunda llamada, amor.

Qué importa mañana si estuvo conmigo toda la noche; toda una noche sofocado por la punta de sus dedos posándose en mi boca macilenta. He titubeado en responder  a sus mimos, pero qué hace esta edad de mí; jirones e hilachos por doquier... ¡qué hace!

Qué hago yo con mis suspiros tibios, los debo estampar en su nuca lentamente hasta quedarme hechizado en los poros . Puedo ver la crispación de sus vellos a cada paso de mi lengua que va cual serpiente buscando un escondite donde guarecerse, si yo pudiese adentrarme en esos ojos sin que la fuerza gravitante que emergen de ellos me absorba; si yo pudiese perderme en el agujero intermitente de la entraña... si yo pudiese Alinita... mi alinita, disculpa, sin mayúscula.

Si las estrellas cambian de rostro cada cierto tiempo, tú no, vidita...nada habrá que te haga volver para mí. Tú lo deseaste así, te lanzo al espacio sin tiempo, pero he ahí el gran dilema, cuando el tiempo y el espacio se conjugan la materia no existe, inmaterial, así has de ser tú: abstracta. Ojos verdes luminosos, labios de fino pincel, menuda hada de cristal, nívea palidez que me desborda, impetuoso torbellino regente de autoridad, arráncame de tajo tu recuerdo.

La humedad de la tierra, el musgo verde encriptado en las piedras enjuagadas por el agua turbia que discurre cuesta abajo con dirección a los sembríos de frijol y maíz. Clima de montaña, verdes colinas, humeantes casitas que avizoran a lo lejos que el desayuno está listo. En una de esas casas, se encuentra secuestrada la ciudadana europea Alina Chindris.

Será él quien decida entre un suspiro más al atardecer o la acidez estomacal llena de remordimientos, sobrecogido de emociones tan duras como los peñascos de un insensible devenir entre la fusión gravitante; la presión exterior constante tal cual uno de los planetas morados donde las partículas de los actos no implosionan en los órganos mutantes de sus habitantes. Así, deberá decidir lo que para él ya es definitivo,  Alina debe morir.

Proveniente del este de Europa, tiene un dominio del idioma español sorprendente, conoce a la perfección las licencias sociales de la población, sin embargo, nunca estuvo preparada para entenderlo, no porque no supiese cómo actuar; sencillamente, rechazaba la falsa modestia.

Fue consciente hasta el último día en cautiverio que no bastaba saber lo que le esperaba, acciones insospechadas que ya no dependían de su accionar. Recordaba que pudo evitar sufrimientos desgarradores, pero quien era ella para evitarlo - se preguntaba; solo silencio con la mirada fulminante.

Es la vida de los Andes, la intimidad de la casa rentada, cerca la placita principal; a menudo se recuesta en el alfeizar de la ventana, todas las noches observando caminatas lentas, abrazos cómplices de los enamorados mientras la incertidumbre destella través de rayos  anunciando la lluvia estacional.

Una avalancha de presentimientos la separaban de su natal Ieud, cual montañas aíslan un pueblo del otro, así está ella, serpenteando un devenir de angustias y sobresaltos a plena luz del día. Alejada de los Cárpatos, perteneciente a una región montañosa de ondulantes carreteras, colinas espolvoreadas de paja; campos llenos de flores silvestres, bosques con sus amores, ríos de llantos se deleitan frente a las montañas. Extensos valles en los que pastan rebaños de ovejas y cabras en el devenir del día tras día; quietud pasmosa, mientras Alina, tal vez, no retorne jamás.

Cuando decidió marcharse entre llantos y no me olvides, podría pensarse que es la causa de la ternura infinita al ver a las ancianas hilanderas del pueblo tejiendo coloridas alforjas en las puertas de casitas de adobe deslucidas con tejados a punto de desprenderse. Cuánta semejanza entre ambos rincones del mundo.

Su cabeza es una vorágine de imágenes felices y trágicas a la vez, imposible olvidarse de las carretas tiradas por caballos que van por carreteras con baches que asemejan un paisaje tragicómico con la sierra andina. 

Sorprendente, burbujeante, intensa, verde; así es Maramures albergando a Ieud entre gallinas, ovejas, caballos, hierba, heno por doquier; donde su gente corta el trigo con hoces, rastrilla los valles sin sumisión alguna.

Lajos le recuerda sus raíces, no se arrepiente de haber escogido una región lejana y olvidada para olvidarse de la tragedia familiar que no pudo evitar, quizá los gritos de una niña le recuerde que sigue siendo aquella que nadie escuchó.

Atada a una estaca de hierro comprende que su destino hubiese sido distinto al que estaba a punto de enfrentar a manos de un grupo de hombres que la secuestraron una mañana de mayo cuando la lluvia se esfumó rumbo al centro poblado de Lajos, una localidad de la sierra en la región norte de Perú.

Mientras pedía a sus captores explicaciones, las cuales no necesitaba, porque sabía de antemano la causa del secuestro; las consecuencias las imaginó meses atrás. En ese instante sus ojos adquirieron una luminosidad apabullante; aquella mirada que proyectaba indiferencia por los lugareños, no era más que la desgarradora escena de una mujer en absoluta orfandad.

LAS AVES EN EL DESFILADERO

Cuando miró hacia atrás, ya no había duda; aquella mañana a punto de expirar no trajo consigo la lluvia que llevase a los hombres a Chorro blanco para encauzar el desborde del agua al canal. 

Recordaba con exactitud asombrosa el sendero por el cual se desplazó rumbo a Lajos después de haber permanecido una semana en San Miguel, caserío aledaño de la comarca, una ruta inexplorada, así como ella.

Camino cascajoso, arbustos, huele a  zarzamoras, rumores de aguas anunciando riachuelos  desprendidos de paredes rocosas, resbaladizas... Alina aceleraba el paso, cauta, con la mente fija en quien sabe qué. Debe pisar con aplomo y ligereza, las recomendaciones que recibía de quienes dijeron quererla, ahora más que nunca no los necesitaría frente al ocaso de su vida, aunque desde la oquedad de sus pensamientos menos recurrentes clamaría ¡ auxilio!.

Tenía interés en la degradación de los suelos y el impacto que ocasionaba al desarrollo productivo, pero claro, nadie lo sabía; así como a ella tampoco le interesaba la vida superflua de sus habitantes, tal cual le expresaba a Telésforo en las ocasiones que el urdía para tenerla en el zaguán de su casa presumiendo que tenía la atención de la mujer  inexpugnable, altiva. que jamás haya llegado a Talandó.

Ay... mi corazón tuyo será, Alina mía...¡oh!, disculpa nuevamente, alinita sin  mayúscula. Marcan casi las 12 del medio día, ya debes estar en Lajos, mi pobrecilla, si aún estás con vida, cuánto lamento que hayas cavado tu propia tumba tan lejos de los tuyos. Todo hubiese sido sencillo para ti, qué podía significar unir tu vida a la mía hasta que yo duerma eternamente complacido entre tus pechos.

Este camino de herradura era más fácil de transitar, pero tú, arisca, intrépida; insolente amor llevando la estaca de la muerte, cuánto te he amado, incluso hoy he cortado mi dedo índice derecho con el que indiqué el camino que enrumbaste al rayar el alba.

¿Ya te encontraron ?...

Telesforo se apoyó en uno de los horcones del zaguán donde se avizora los cinco caminos del pueblo más transitados a Lajos, hacia la izquierda de la casa, el camino que ella escogió con machete a mano para abrirse paso.

No había tiempo que perder, el dolor recrudecía más, la sangre no terminaba de empanizarse, presuroso ingreso a la cocina, embadurnó de aceite y sal el dedo mutilado. Un vaso con agua mezclado de aguardiente, suficiente para un hombre que perdía vitalidad en cuanto se hallaba completamente a solas con sus 84 años encima. Volvió a vendar la mano, solo restaba esperar las noticias, muy pronto se sabría de la desaparición de Alina Chindris.

Tiempo y espacio, extensión del suplicio interno, el clima húmedo y lluviosos se  prolongaba sin antecedente alguno, pese a encontrarse en el mes de mayo la lluvia no dio tregua, salvo aquel fatídico día que decidió ir de marcha sola.

Pajul, palo santo, hualtaco, reconocía toda clase de árboles, matas, yerbas de la zona, sin embargo, dejó de presentir el peligro inminente de la fatalidad cuando la suerte está echada, ni el vuelo de putillas vestidas de amarillo, como solo ella podía verlas, traerían consigo la salvación de lo eminente.

Talandó ostenta zonas de abundante vegetación; higuerón, faique, flor de agua a campo traviesa, rocosos senderos. gravilla fangosa. Lloviznado y nubloso, así están los ojos de Alina al no distinguir quienes le cerraron el paso mientras focalizó la mirada en el desfiladero de roca caliza, una estrecha y serpenteante garganta rocosa que alberga sobre la pendiente llamativas hendiduras donde anidan las aves.

Quietud intrigante, flanqueada por el vuelo de palomas torcazas quienes la observan mientras es interceptada por los hombre de Jacob Pasache. Las vías de acceso a Lajos son diversas, aunque no para los foráneos, ella era una excepción a la regla y al destino que estaba a puertas de mostrarle la fragilidad de su poder.

Exactamente, cuando fijaba la mirada en el desfiladero de aves, frente a ella no los distinguió, por una cuestión de instinto giró hacia atrás, estaba rodeada.

¡Alinaaaaaaa!... la asesina de Braulio, ha llegado el momento de ajustar cuentas, el pueblo es chico, nada queda oculto, todo se termina aclarando.

Permíteme presentarme, soy Jacob Pasache, coordinador de ronderos de las comunidades campesinas de Talandó: alto, medio y bajo. La comunidad es la propietaria de la tierra y los comuneros somos los usuarios.

Entiendo, pero... ¿llamarme asesina?

No sea descarada, todos saben que lo encontraron castrado como un cerdo, las vísceras expuestas, su pregunta es una burla.

¡Asesina!, no nos ofenda Alina, aquí ha terminado su camino.

Hay un error, la ofensa la estoy recibiendo yo, no conozco a esa persona, ni tengo interés en conocer a nadie, a menos que se trate de un tema estrictamente laboral.

Yo estoy sola, ustedes han venido en grupo... ¿me temen? o tal vez me consideran un botín digno de saborear en conjunto ¿tan exquisita soy para un puñado de ronderos?

¡Por favor!, a usted no lo conozco y al resto tampoco - inquirió Alina. 

Estaba serena pese a que su cerebro empezaba a jugarle en contra. Continuaba teniendo una visión nublada de las personas que la rodeaban, pero debía simular entereza y dominio de escena detrás de los finos anteojos de marco dorado.

Es posible que no nos conozcas, nosotros sí te conocemos - respondió bastante ofuscado Jacob Pasache.

Haga lo que tenga que hacer, sin embargo, debe quedarle claro que es grave la imputación que acaba de hacer, no lo olvide, porque yo no lo olvidaré cuando el circo haya concluido. Busque a Telesforo Peña, será él quien desmienta toda esta patraña en mí contra.

Intuyó que al no tener los rostros cubiertos, era poco probable que la dejasen con vida; la mínima probabilidad le alentaba a no quejarse, mucho menos implorar. Mantuvo temple y coraje hasta el final de aquel crucial momento que nunca imaginó experimentar en sus 28 años de vida.

Jacob le indicó a Rómulo que sacase de la mochila la franela negra, Alina suspiró de tal forma que nadie se percató del alivio que empezaba a experimentar. Levantó la mirada al cielo, una bandada de golondrinas en coordinación acrobática sobre el desfiladero parecían decirle: " tu camino no ha culminado".

A pesar en la crítica situación que se encontraba, tenía en su rostro la expresión de una geniecilla capaz de sobrevivir a todo. No existía la predisposición a la derrota en una mente  esplendorosa e incomprendida; hábil e impredecible si se intenta desafiarla.

Jacob y sus hombres no lo sabían, tampoco Alina lo tenía completamente claro. Estaba en ella, su cerebro podía llevarla a situaciones insospechadas, ya lo había hecho al transmitirle la derrota.

Le taparon la cabeza, amarraron sus brazos, callaron su voz durante el trayecto. Nada pudo impedir la comunión de la energía natural sobre ella, el río Piscán susurrándole, llamándola: Alina, no te olvides de mí... 

 

¡CÓMO DUELE EL TIEMPO!

Dime, hazlo por nuestra última cita, ¿ crees que soy una farsa? . Si la respuesta es la misma, no hagas ningún  esfuerzo en abrir la boca; tienes seis horas.

Seis malditas horas para sobrevivir en mi corazón, es preciso te enteres hoy que me deshice de tus cartas y, todo lo que sabe a ti. No hay absolutamente nada en la habitación que presagie la presencia de aquel tiempo entre tú y yo. ¿Ha resultado sencillo?... te preguntarás, en cierto modo el desapego me tomó por sorpresa, aunque, mis ojos se humedecieron más de lo acostumbrado, sin llegar a derramar una lágrima.

Los minutos transcurren, tu figura impávida me resulta asquerosamente provocativa, te recuerdo que tienes seis horas para sobrevivir en mi corazón, ya sabes; las horas son minutos, y los fatídicos segundos son un bien preciado cuando se está frente al deseo de huir.

No, no por favor, no intentes abrir la boca, créeme, te entiendo casi a la perfección. De no ser por ese miserable tumor que tienes enquistado en la cabeza, me atrevería a decir que lo sabría todo de ti; no obstante, dime tú, ¡qué hago yo sabiéndolo! Disculpa la necedad de mis mensajes furtivos, con ello jamás he pretendido forzarte, figúrate, respeto la posición que adoptaste, pese a todas las triquiñuelas planificadas. Confabulación maquinal que tejiste desde hace catorce meses.

Catorce meses bastaron para que, según tú, terminar inclinándome a tomar hierba luisa en alguna cafetería de la ciudad a tu lado; platicando desde la coyuntura política, hasta la mezquindad de tus  frivolidades; ¿las recuerdas? Una caricatura deleznable soy, a tal punto que me representas como el conformismo, una máquina de carne y hueso que te dirá, sí. 

Ante lo expuesto, me permito determinadas licencias, no con el objeto de demarcar posiciones que puedan llevarnos a la villanía e idealismo de seres que se fascinan entre la humillación y el descontento. Ten claro, nada de lo que hiciste dejó de dolerme en aquel momento, difícil de creer para ti, o acaso supones que necesito de tu consentimiento para dudar. Si dices que soy la farsa, entonces la farsa de mi despedida debe crisparte los nervios. ¿Qué hiciste?, qué creíste que hacías con toda esta burda trama de arena en la palma de la mano. 

Soy sensible a tus dilatadas pupilas, al efluvio de la respiración que escapa de ti, llegando  a las palpitaciones de aquellas venas que sólo yo conozco, junto a las  escamas transparentes de piel de aquel corazón loco que sigo amando. Lo lamento, no puedo sucumbir a tu llanto; demasiado tarde amor ido.

Dime, ¿Por qué hiciste esto?, aquí me tienes. Podrías endiosarme o arrastrarme al tormento de los  pensamientos, ambas opciones son encomiables para alguien que se desvanece con tu nombre en cada esquina o calle por donde transita.

Cristal, espina dorsal, calorcito de ternura que no consigo abstraer para poner fin al dormitar de tus ojos... ¡cómo duele el tiempo!

EL CADÁVER EQUIVOCADO

 

No hay más certeza que ya no es él, solo el cosmo, organismo gravitando dentro de una caja rectangular ornamentada con relieves añadidos en forma de lanza; asideros barnizados de bronce, en el interior un forrado de algodón pima, relleno de hojas bambú secadas al sereno con gotitas de loxat, tal cual imitan algunos planetas morados. 

Fluidos discurren en el vértice derecho, cerca de los zapatos que se hallan en la misma dirección; debido al desnivel de la tierra el cuerpo se inclina ligeramente, mientras un polvillo se cierne sobre el cabello brilloso untado de vaselina, mezcla de grasa filtrada de pieles manatí, aromatizadas con el primer rocío de capullos girasol.

La tarde se torna anaranjada, hojitas bailando con el viento, bálsamo de silencio, ausencia de luz; cielo destelloso cual luciérnaga gigante. La cabeza debe reposar recta sobre el almidonado cojín, la vida es un señuelo, una pequeña muestra del dolor omnisciente de la muerte; escribió en las tres paredes de la habitación, seis días antes que sus plegarias se concreticen... se convirtió en un cadáver.

Lo consiguió después de varios altibajos, a veces sí, otras no, aunque jamás renunció al deseo que por antonomasia le pertenecía; callar un corazón cansado, dormir sin temor a nada, ello implica no saber absolutamente nada de la infame vida: es una farsa.

En vida descubrió ser creación de la muerte, soñó que una aureola violácea le arrastraba por áridos pasajes, rocas grisáceas como la plata, mientras dormía empachado de comidas grasientas. Más allá de sus elucubraciones, el dormir sin límites profanando la propia existencia se había convertido en prioridad.
Podía pasar horas, absorto imaginando cómo será no tener que preocuparse por cualquier bagatela, incluso los menesteres fisiológicos, después de todo, ser dueño de su vida es un anhelo que nunca le sedujo.

Le crecieron la pestañas durante los días previos al entierro, no se tuvo que utilizar conservantes tóxicos, lucía impecable, ni el revoloteo de insectos podía alterar la paz de un cuerpo rígido y al mismo tiempo relajado. La muerte era digna de ser agradecida entre la apacibilidad de un estado de reparación perpetua.

Manchas de color venoso oscuro surcaban su rostro con voracidad hasta copar el cuero cabelludo, la presencia de larvas borboteando en cada resquicio del cuerpo, no desdibujaba la satisfacción del silencio redimido en aquellos ojos intrigantes de felicidad que alguna vez conocieron el desvelo de tener un corazón latiendo.
Comunión deslumbrante, remanso placentero, parpadeo de la soledad; musitar del desprecio por el ruido, edén  de la espiritualidad, éxtasis por dejar atrás los sentidos que abigarran la vida. Máxima placidez por el deseo añorado, gesto de esplendorosa plenitud, le da la bienvenida a la estancia infinita del descanso eterno.
De pronto, un movimiento sacude el cadáver que empieza a transitar el sexto día de haber sido enterrado. El sosiego, la calma de un deseo de quietud infinita se ha perturbado, ni la vejiga y las tripas terminan de vaciarse; el cadáver todavía permanece hinchado cuando las sacudidas se hicieron cada vez más bruscas.
El féretro quedó expuesto a la superficie, el viento pasó de sereno a furioso, cada vez más intenso, hasta romper el cielo en llanto de agua putrefacta; recios algarrobos entrelazaban sus ramas del susto.

A duras penas abrieron el cajón antes de subirlo a la carroza fúnebre. Está conforme, se trata de él - se oyó decir. De inmediato, el rostro del cadáver dejó atrás la felicidad del ansiado reposo, transformándose en la amargura visceral del más allá.



 

ARENA Y SAL

Habla pausado, miles de ojos la sustraen de la humanidad. Me observa, omatidio, asombrosa humana, no hay opción al movimiento, desde un rictus en la boca hasta la punta de la uña entumecida de pavor. 

Rodeada de pequeñas estatuas, fetiches; habla de fe, devoción, junto a la manía de jalar sus cabellos mientras los cántaros emanan  vapores, argucias y sinsabores. La tengo cerca, su presencia es sofocante, cada vez a unos pasos de mí; puede olerme, reconoce los latidos de un corazón enmarañado. El rumor suave del viento ingresa a la casucha, situada en una planicie, campo despejado, sabor a sal; tierra árida, polvorienta, devora con avidez cualquier líquido que caiga sobre ella. Terrazas escalonadas frente al mar ausente, semejanza con el sexto planeta morado es asombroso. 

La piel cetrina que la viste se diluye frente a mí, no resisto estar de pie, vértigos me conminan a ceder lo que soy; efluvios se desprenden de hierbas narcóticas colgadas entre horcones, han empezado a catapultarme.

Estoy indefectiblemente cayendo sin resistencia alguna, puedo observar enjundia de gallina en botellas grisáceas junto a la ventana; el cielo está despejado, me resisto...arrastro la poca lucidez que aún permanece conmigo...la puerta, debo llegar a la puerta.

Su voz nasal me alcanza, penetra los huesos, paraliza; la repudio y a la vez deseo que haga conmigo su voluntad. Por alguna razón intuye que no soy de aquí, se agacha, en cuclillas sus muslos entreabiertos prolongan una lánguida oscuridad contrastando  su endémica anatomía con los desproporcionados pies.

Deseo decirle tantas cosas, pero mi voluntad cada vez me pertenece menos, el odioso lunar entre sus cejas me recuerda que ya he pasado por esto:¡ cuándo y dónde!. Suplica que no me marche, un manojo de ruda  frota sobre mí. Me siento cada vez más lejos... ya no hay necesidad de respirar.

Ahora chilla como roedor entre mi cabello, aprisiona el cuello, cada vez con mayor fuerza, no puedo atinar a nada, el padecimiento humano es pavoroso. 

El techo empieza a crujir, se agita, las  aristas y ángulos de las calaminas aletean con persistencia, hasta que la  columna de viento zigzagueante se cuela por la ventana, estalla dentro desgarrando alambres y clavos...se pierden en el horizonte cual hojas secas .Cañas de bambú se estremecen, un chiflido desmesurado penetra los oídos, son los aullidos del viento aterrorizándola. 

Me suelta, serpentea su esquelético cuerpo en el horcón central, las endebles paredes de carrizo y arcilla caen, el fuego se apaga en un acto demencial, mientras las llamas restantes se adentran en el abismo colosal que se eleva a más de veinte metros de altitud. 

La furia del viento es inmisericorde, majestuoso remolino se perturba con cada objeto que se interpone en su camino... me has salvado.

OJOS LLOROSOS

En el sillón de paja, junto a dos almohadas ablandaba un corazón con la sensación que la pesadez de la cabeza no se iría hasta entrada la noche. Bocanadas al tenue viento que ingresa en la habitación, respiración profunda, poner las manos un poquito arriba del abdomen; tocarse, sentir...ahí estaba ella con las fisuras de costillas devastando la conmovedora imagen frente al espejo.

Escuchar la voz, ha llamado, pregunta cómo estoy, seduciendo los filamentos del afecto; ¡qué perfidia!...otra vez, no por favor.

Ya no hacia falta escuchar al espejo, debió tener las agallas suficientes para lanzar el portarretratos, hacer añicos el cristal, es así como se aniquila la sombra misma de la conmiseración.  Continuaba el espejo, el sillón de paja, sentada, vacía; anidando las emociones más patéticas de la especie humana...desgarrando la garganta para no decir: ¡no me duelas más! 

Poder evitarlo no es un privilegio de las masas andantes, no obstante se quiebra irremediablemente en la caparazón que heredó de mamá; ahí nadie lastima, no hay posibilidad mínima para danzar con la soledad: solo tú.

Habla...escucha la voz ondulante, un canto  tallán se filtra entre sus prendas, se detiene en la cintura; le habla bajito: ahora lo sabes...¡qué me has hecho!

Ahí está, con ojos llorosos se levanta, sujeta un frasco de perfume, el pulso la delata; todo tiembla, no hay marcha atrás. En la habitación...debajo de la puerta se puede ver el escape de la tristeza y decepción; tiene un color plomizo aromatizado de la fragancia que les uniría hasta la eternidad.

LA CAVERNA

Aseguras tener todo bajo control, burda apreciación, ni idea tienes de lo que estás haciendo de mí.

Llévate todo, empezando por esa sonrisita sibilina; espurio sentimiento, pero... juro que no habrá nada ni nadie  quien te recuerde como yo. ¿Es tan poco lo vivido para ti?, puede ser, algún día un Dios me hará justicia.

Será posible, no has de merecer ni siquiera la mirada desdeñosa de parásito alguno, ¿ lo soy acaso?...no lo vales. Jamás importaste tanto como a este mamarracho llamado ser humano, porque eso has hecho de mí, un mamarracho en la Tierra más amarga que yo haya habitado.

Ningún planeta morado me desgarró en la introspección más humillante como lo haces tú. No quiero que sigas intentando explicar lo inobjetable, suficiente para estos días tristísimos; has teñido mis esperanzas de la peor forma que haya imaginado. Solo pido que sobrevivas para ver tu risa en su máxima expresión por lo que conseguiste hacer de mí.

Retorna, muestra tu rostro, sal del escondite; espero entre la maleza, aquí estaré cuando decidas acabarme. Jamás te guardé indiferencia, pese a que motivos diste en reiteradas ocasiones, debes entender, yo no tenía nada que perder, aunque; sí, yo te perdí.

Ahora estoy en mi caverna, es posible me niegue a salir cuando te plazca, admito la incomodidad del lugar, permite imaginar lugares de ensueño; puedo sentir el goce de la ternura en sí misma, evoco cuan distinto es al no albergar las emociones que has despertado.

Algunas horas atrás, la furia y desolación carcomían la estructura que me viste, hago poco para arder en esta llama. Tu Dios perdone mi insensatez, pero que le puedo hacer, soy una masa llamada a sobrevivir entre el manto del dolor. ¿ No es acaso una verdad de perogrullo  que voy a intentar dialogar contigo si mi única motivación es destruirte con tan solo mirarte?

Aunque ahora solo me valgo de la voz, retunda en mi cabeza; paredes rocosas, hermosas por la oscuridad, veo, huelo, siento...soy yo. Tú eres incapaz de conmoverte frente a lo que llamas, banalidades de aquellos que creen que es para siempre.

Por supuesto, siempre repetías esa frase, no solo yo estaba al tanto de ello; el resto calla porque revolotean alrededor, complacidos del desprecio y abandono al que te relegaron. Lisonjas has pedido de continuo, no me digas que no, porque cada negativa no hace más que provocar nauseas por la deslealtad que ha crecido en tu estómago. Fíjate bien, está creciendo, empieza en la nada, ya lleva algunos años perforando tu carne: imperceptible.

Pero... ya es un antes, ahora es ínfimo espacio, se transformó en la única motivación que me impulsa a estar aquí. Llevo seis días y cuatro... Maldición, cuatro noches que no consigo adentrarme en el refugio del sueño, quizá saberlo te vanaglorie por lo que eres capaz de generar. Hasta cuando puedes permitirte flagelar tus sentidos sin que los otros lo denoten, no por mucho tiempo del que tú me diste, supongo.

Doy por sentado, casi todo lo he perdido a causa tuya, pero es precisamente ese casi, el que me hace presagiar la victoria.

El día llegará, tengo la posibilidad de dormir acariciando tus mejillas, mientras te veo por última vez sollozar...

A LLORAR OTRA VEZ

¡ Fue un error!

Adlín, no es mamá... todos de prisa, vamos... ¡no es mamá !

¡Fue un error!

Los hermanos absorbieron los fluidos acuosos que empezaban a desprenderse  de las fosas nasales, frotaron los ojos con el antebrazo, mientras otros, con las manos.

En dos vehículos, la trimóvil destartalada no había terminado de secar el barniz barato de la cubierta; la motocicleta recién adquirida con el dinero de un retiro de pensión adelantada resplandecía al compás del sol.

La sorpresiva noticia avivó confusos recuerdos, donde los vivos son los muertos y los muertos son los vivos que no terminan de enterrarse.

Venida entre zapotales de amatistas, gemas cuadradas, deleite de las insignias en los planetas morados; inerme en el ataúd esperaba el rumor de la quietud escalofriante del olvido, asemejándose a la solitaria Policarpia, la efigie de los canturreos de la ciudad sudante.

Irema esperaba el desenlace, a unas horas de ser desconectada del respirador artificial, reflexionaba sobre la malquerencia e intereses de su prole. "Me echarán al olvido, no seré más que un dinero por cobrar, si es que ya lo cobraron. No tengo pena, tampoco rabia, solo indiferencia hincándome los resecos talones, si tan solo la cremita humectante me hubiesen entregado, la muerte sería menos seca y retorcida en mis pies".

El tanatorio del hospital olía a muerte, como de costumbre, pero en aquellos tiempos, la muerte se hallaba seducida por el alivio; la soledad había dejado de ser una buena compañía entre los cientos de cadáveres que ingresaban sin observación alguna.

La muerte cura la herida más letal y te invita a aferrarte al mundo que nunca fue tuyo - se leía en la cuarta página de un pequeño libro descolorido, forrado en papel manteca. Su propietaria, la niña de flequillo castaño, vestido escocés, no cruzaba los 9 años.  

Sentada en un banquillo de algarrobo, anotaba el número de muertos que salían del inmenso salón del tanatorio, mientras esperaba la salida de la abuela Ahcul; tenía claro que vendría por ella, juntas rumbo al sendero de los sueños más hermosos que su fe podía crear. Así sucedió, la abuela salió ataviada de blanco, con la pañoleta de mariposas amarillas, la niña sujetaba su mano.

Mientras tanto, en el pasillo, donde la niña esperaba a la abuela Ahcul, los hijos de Írema presurosos ingresaban secuestrados por la inexplicable desazón de haber llorado en vano. 

¡ Dónde está!...¡Nuestra madre ... dónde está!

Un enfermero anemico, de rasgos orientales, les dijo: es aquel ...al costado del tercero de la fila cuatro. Se marchó sin decir más.

Ataúdes, apiñados cual cajetillas de fósforos, uno sobre otro; colores uniformes, resultaban complicados de mover.

Era ella, sonriente y complacida aún en la despedida final.

Mientras trasladaban el ataúd en el céntrico vehículo de la funeraria, sus pensamientos entrecruzaban entre sí; la indignación pesaba tanto como un bulto en el pecho que no les permitiría volver a derramar una lágrima.

 A llorar otra vez - exclamó Adlín.

EL CRONOPATA

Tiempos muertos, ¡desperdicio...qué desolación en esta vida!, habiendo tanto por hacer, me produce resquemor que sigan muy apoltronados sin atinar siquiera, mover un pie. Es domingo, sí claro, hay que descansar, por supuesto; no hay nada mejor que el fin de semana, así es. Es la manera cómo disfrutan que se les responda. No estoy para esas banalidades fatuas. 

El tío Ocsicnarf, se podía pasar el día sumergido en reflexiones a voz alta, me temo que no podía evitarlo, desde mi edad más tierna, lo recuerdo así. Nunca descansa, salvo para dormir;¡ah! cuando de las tres comidas se trata, continúa con sus monólogos; eso sí, todo relacionado a aprovechar el tiempo. Él vive con nosotros, mejor dicho, nosotros vivimos con él, le agobia el tiempo libre.

 

Es extraño, mi cabeza está fofa, estos mareos inoportunos, como si no tuviese nada que hacer para estar yendo al médico. Aíram, por favor, debo ir al consultorio, ¿puedes darme el número de tu médico?. Llevo tres benditos días medio zumbado de la cabeza, no me hace gracia esta situación.

Al retornar a casa, su semblante distaba mucho del que tuvo antes de marcharse.

Me parecía ver a un tío Ocsicnarf con los ojos caídos, semejantes a bobby, nuestro coker spaniel; su cabeza se sostenía a duras penas por el cuello, que también había cedido frente a la tristeza. 

Qué desgracia, tengo que reconocer que esta vida no es justa. El médico me ha enviado a descansar...Textualmente me ha dicho: frena. No estoy satisfecho con ese diagnóstico estúpido, tal pareciera que se han puesto de acuerdo para atormentar mi ritmo de trabajo.

Cómo es posible que diga: vete a descansar. No resiste lógica,¿ acaso no se descansa al dormir? 

He notado que no se ha pagado los recibos de servicio, realizar ese trámite no demanda nada de tiempo, tampoco se ha concluido con la limpieza del jardín, y no solo me refiero al que está cerca del estanque. Ni siquiera, por el simple hecho de haber ido al médico han llamado a Oigolue Návlag para que se digne a depositar el inicial que adeuda, a la larga, también es de su incumbencia.

Veo con mucho pesar que, las clases tomadas por libre voluntad no las valoran; no crean que doy por sentado que todo el cúmulo de mensajes es un refrito de lecciones pasadas.

Cada día estamos botando a la basura el precioso y divino tiempo que nos da la vida. 

El tío se retiró a su aposento, bastante contrariado, no por las observaciones que hizo, eran parte de la rutina; sin embargo, la visita al médico le había entristecido a más no poder. 

Desde aquella visita transcurrieron dos meses; encontrándose en el nosocomio, observaba con impaciencia el pequeño reloj con incrurstaciones de oro de 24 kilates que le obsequió su difunta esposa Htebazile Álacla, comandante de los batallones "Águilas sagradas de los planetas morados". 

Los mareos recrudecieron a tal punto que, cada cuatro veces al día pedía ayuda porque le estaban arrastrando hacia un lugar ignoto. 

El paciente entrelazaba sus dedos de continuo, su boca salivaba más de lo acostumbrado, sentía que el traje de citas estaba muy ceñido para él. Empezó por retirarse la correa, después el saco, luego se desabotonó los puños y cuello de la camisa; por último, desamarró los zapatos charol, tacón medio. 

Cada vez más rojo, llevó su mano derecha a la altura del corazón. Una punzada lo dejó sin reacción alguna.

Los pacientes que aguardaban junto a él, empezaron a murmurar: " qué hombre, cómo si tuviésemos todo el tiempo que perder". 

Se vio salir a la enfermera, muy amable les dijo: señoras y señores, por favor, se nos ha quedado un paciente dormido, continúen el orden de los asientos.

A COSTILLAS DE ACSICNARF

Llamábase Alyoz Atorep, he rogado por su pronta mejoría. Figúrense, caer de tres metros no es poca cosa reflexionaba a boca de jarro un hombrecillo de cabeza rapada apiñado entre la multitud frente a la casa de lianas amarillas que apuntan al cielo, muy cerca de las nubes. 

Conocida como Acsicnarf Atorep, se fracturó dos costillas derechas, el tobillo izquierdo dislocado; la mano izquierda con las falanges estropeadas para sujetar cualquier objeto, por liviano que fuese.

Acsicnarf se levantó de la cama, se arrepintió de las maldades, prometió multiplicar las bondades realizadas. Estaba destrozada en vida, aunque el dolor hervía en sus nervios, esta vez no pediría ayuda, ya no, se decía así misma.

La mañana del 18 de mayo de un año que no deseo escribir, en la sala del comedor; el día estaba nublado, así como su corazón. La esperaban en la mesa algunos familiares, era la hora del desayuno.

Se sentó lentamente, no estaba cómoda, debía moverse un poco hacia la izquierda, para que sus nalgas reposen en la parte central de la silla. Tal movimiento lo postergó un par de minutos, se le antojó mojar un trozo de pan en la taza de café con leche, cuando  llevó el trozo a la boca, al doblar el codo le provino un dolor intenso en las costillas. El dolor se intensificó a más no poder, ya no pudo mantener el rostro solemne; apretujó sus labios, los ojos empequeñecieron, las cejas se contrajeron.

Su rostro era la escena del desgarramiento sin gritos.

Un silencio punzante entre los familiares del comedor espantó los zancudos debajo de la mesa, salvo, en  Alegna. De la burlona sonrisita apuntilló a la risa descarada, después, la estrepitosa carcajada; mientras Acsicnarf se quedaba petrificada ante el dolor.

La carcajada golpeaba las paredes, de improviso, un chisguetazo de café con leche salió por la nariz, el pan fue regurgitado. Los ojos se abrieron tanto que ya no era posible ver las pupilas, todo entre un matiz blanco celeste; labios azulados entre los movimientos de brazos desaforados.

En cuestión de menos de un minuto, Alegna Atorep... yacía muerta.

TODO ESTABA BIEN...

 

Érase una vez, una ciudad pequeña, tan pequeña que establecía sus limites con piedrecitas ámbar; en las noches se decoloran tornándose azul.

Su población, gente versada; intelectuales trotamundos en los confines remotos del planeta Tierra, cerca al cuarto planeta morado, estaban fascinados con la llegada de Socram después de cuarenta años de ausencia.

Aruip se regocijaba de tenerlo; connotado personaje, había fijado residencia en la capital de la república democrática, una incipiente nación que no lograba consolidar la democracia absoluta en su máxima expresión.

La empresa de energía eléctrica, gestora de su venida, fue la encargada de organizar las ponencias en su honor. Al término de la misma sería homenajeado con la más alta distinción. La ponencia resultó más amena de lo que esperaban, en definitiva, Socram Xsotram se lució. Incesantes aplausos los tenía bien merecidos; sus gestos en el rostro solo tenían cabida para el éxtasis supremo.

Alguien se abrió entre la multitud del auditorio, se trataba de un hombre de facciones grotescas, quien no había sido anunciado; llevaba consigo un paquete mediano de forma rectangular envuelto en papel café.

Tomó el micrófono, después de tediosa intervención, se atrevió a cambiarle el apellido al ilustre visitante, lo llamó Socram Xsagrav; venía en representación de la alcaldesa.

Tanto malestar causó la incompetencia de aquella persona que al hijo pródigo no le quedó más que sonreír displicentemente.

¿ Existe posibilidad alguna que yo no sea conocido? se preguntaba, mientras se adentraba en una profunda depresión.

 Cuentan, en cuestión de días se murió.

Todo estaba bien, hasta que... 

LA SEÑAL

Han transcurrido veinte años aproximadamente desde que Aniduag sigue esperando. Esperar puede significar mucho más que un verbo, incluso la acción misma para determinar situaciones, ahora bien, muestro personaje se dedicó a esperar mientras se reprodujo en dos ocasiones.

Llevaba una vida medianamente estable en la capital de Urep, frecuentando la única Iglesia Ortodoxa de la nación, en compañía de su marido; por cierto, un encumbrado arqueólogo especializado en las civilizaciones antiguas.

Mientras tanto, Aniduag esperaba una señal de un antiguo amor de juventud, el cual creyó sería hasta que la muerte los separe. Odnarb, en algún lugar entre la urbe cosmopolita de Anallus y Aruip creó una industria de jabones de uso industrial, estaba felizmente casado; así lo hacía saber a sus amistades.

"Odnarb, si fui tu gran amor, estás arrepentido de lo que hiciste, entonces, envíame un mensaje, yo estaré esperando, verás que nada de lo que tengo ahora se comparará de lo que soy capaz de hacer por ti", escribía Aniduag en el diario número 34.

El catorce de julio de un año que no se debe escribir, Odnarb, publicó en un prestigioso periódico local, fotografías de su matrimonio, la noticia surcó los aires. Aniduag se colocó las gafas de lectura, acercó lo más cerca a la pantalla del ordenador su rostro, cada vez más cerca, hasta que la nariz tocó el cristal. 

Una imperceptible línea de beneplácito se iba formando entre la comisura de su boca, hasta que aquella línea se expandió dibujando una sonrisa amplia, muy bien definida. Prosiguieron las carcajadas, las manos a la cabeza, se paseaba de un lado a otro en la sala, exclamando: ! una señal¡

Lo he visto...  su mirada desencajada; las pupilas sin brillo de amor. ¡Oh, por Dios!, ¡ese hombre no es feliz!. De pronto, entre carcajadas cada vez más altisonantes, un corazón a punto de paralizarse: se desplomó con la frase entre los labios..." no es feliz".